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Gioite balordi ch\’è giunta per me l\’ora buona per scrivere
ho bevuto e voglio scrivervi una cosa che comincia con la a

ad esempio
musica lenta speravo altro dio si se lo speravo ma le parole ricominciano a formarmisi sotto le dita come facevano una volta e già mi stanno sul cazzo.
sotto le dita e sopra al cazzo, figuriamoci se non sottolineavo.

so che non la volete e quindi mi sa che racconterò una storiaccia.

tanto mi sono riletto e ho capito che mica sono un genio e neanche scrivo bene
tipo una penna lasciata ad essiccare la sua sfera impomatata d\’inchiostro.
non scivola più, non scrive, non segna neanche, graffia il foglio se ci insisti che sei incasinato dentro e queste piccole cose ti fanno dare di matto.

lo strappi e te lo mangi, mi auguro.
lo strappi e ti ci asciughi le ascelle.

quell\’altro stronzone che vuole la roba elevata dio cristo, ma si è visto, si è mai riletto a distanza di tempo e non credo, no.

eccovi.

il mondo è fatto di tabacco puzzolente.
non so davvero cos\’altro dovrei dirvi se non le verità che tutti bramano con gioia.

nessuna ironia.

nessuna scappatoia avveneristica.

c\’era una volta il punto A che voleva dire una cosa al punto B

c\’è così poca azione nella mia vita che pure i punti si mettono a parlare, parlare e basta.


-Sai che c\’è? Che mò mi sono scocciato.
-E di cosa, di grazia?
-Di una qualunque impronta sterile, tenebrosa rivolta di un proto-io in pensione, graziosa rinascita, immerso dentro a novantacinque sentori luccicanti.
-Sapevo che l\’avresti detto.
-E a ragione.


Che finale orribile. Mi piace.

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