Vivo nel vizio, lo so.

Ma almeno vivo anche inseguendo il piacere, che a conti fatti a me sembra una nobile causa.

E adesso, visto che sono bipolare, almeno credo che ne so, mi pare abbastanza cool come cosa, da dire perlomeno, una storiella spaccamaroni e rinfranca animi come tanto a noi piace, bambini del nuovo sole al delorazepam andante, ma non troppo.

Tipo c’era una volta, in un regno fatato, una fantastica giungla primordiale al sentore di kiwi e zenzero, più una punta di cannella che ci sta benissimo con le mele che guarda caso, non c’erano.

Nella giungla abitava una bambina alata di una bellezza assoluta fatta eccezione che per il naso, simile a quello di una megera, brutto, gobbuto, coi brufoli.

Tutti quelli che la vedevano non potevano fare a meno di notare la sua bellezza e l’orrore cosmico-trascendente del suo naso, non esattamente in quest’ordine, e ciò provocava in lei sentimenti spesso contrastanti, un po’ come quando, nel bel mezzo della notte, sei indeciso tra il mangiare uno yogurt da mezzo kilo oppure berti i rimanente tre quarti di una bottiglia di cocacola, e alla fine fai entrambe le cose e ti assicuri un’acidità di stomaco con reflusso da guinness world record. Dei primati.

Mentre dormi.

Un giorno un tizio che passava di lì per caso notò la fanciulla china a guardare la sua immagine riflessa sulle acque di un lago che passava di lì anche lui per caso, e si fermò incuriosito a guardarla.

La fanciulla, resasi conto di essere osservata si girò infastidita e chiese all’uomo cosa ultracazzo volesse.

-Cosa ultracazzo vuoi?- parole sue, parole sante, che lasciano il segno ma anche il tempo che trovano, in un turbinio di finte e sgambetti, menzogne ed opinioni saccenti.

(e qui comincia il delirio, credo)

-Io? Dice a me?- le rispose l’uomo, poco più che un ragazzo da almeno trent’anni

– Assolutamente niente, sono un finto addetto dell’enel, e come sa giro di casa in casa nel tentativo di rompere il cazzo alla gente alle quattro del pomeriggio, gente che spesso dorme e che non si degna neanche di vestirsi prima di venire ad aprire la porta per guardare giù alle scale perché non gli funziona il citofono.

Gente che si mostra in mutande, con la pancia rigonfia di ogni genere di edulcoranti a Dio sia mai venuta la malaugurata idea di suggerirci la formula.

Direttamente nel cervello –

La fanciulla, dal naso le cui proporzioni sarebbero in grado di fare vacillare il sottile equilibrio che garantisce allo spazio-tempo di non collassare su se stesso, implicando tutta una serie di inimmaginabili complicazioni per l’esistenza dell’esistenza stessa, non poté fare a meno di arrossire

– Sento già di amarla – utilizzava la terza persona ispirata dalla nouvelle vague francese, di cui aveva visto un solo film suo malgrado su rai tre alle tre e trentadue della notte, per colpa di quel sadosociopsicopatico di Ghezzi- e anzi le dirò che sento di averla già incontrata in un’altra vita, un altro luogo. Le sue parole tenui hanno toccato in me le corde più lievi, quelle ipercariche di miele che risplende della luce stessa delle stelle, i miei occhi, che un tempo brillavano assuefatti al rumore ovattato della leggiadria soave di un solo momento, adesso non sono altro che un mero strumento per stare a guardarla, riempendomi l’animo di canti armoniosi e melodie ultraterrene. Quasi –

Lo sconosciuto, preso alla sprovvista, non poté fare altro che balbettare qualche parola incomprensibile, e morì, schiumando dalla bocca come in preda a una potente crisi epilettica.

La fanciulla dal naso dal largo margine di miglioramento se ne fece presto una ragione e anzi scrisse una canzone, dedicata al fantomatico finto addetto dell’enel che per un minuto le aveva donato la pur flebile speranza di vivere ancora l’Amore.

La canzone faceva più o meno così

“Tu che vieni di soppiatto, tra le spire inutili del destino, armato solo di una piccola luce minacciata ogni secondo dall’arroganza della tempesta – ascolta bene queste parole

esiste un’isola, dove hai smesso di guardare

sopra all’isola abita una tartaruga, ben più vecchia di quanto a lei piaccia pensare.”

stabat mater

Sintesi non necessaria di ogni matrice di parvenza divina, sintomo che si rifà alla sostanza, ignoro l’origine del suono che mi tormenta l’anima con una violenza lirica assoluta.

Biascicando nenie irreversibili mi arrischio a contrastare l’agiocrazia del vuoto, del silenzio, del buco nero, del foglio bianco.

Brucio in una calma apparente che convince tutti tranne me, dittatore spodestato, acrobata sul filo psicotagliente della paranoia.

Nonostante abbia passato gli ultimi eoni a cercare di dimenticare, ricordo ancora tutto benissimo.

La bellezza eterea dei campi elettrici, le caverne illuminate dal bagliore sintetico della nostalgia degli eterni, la morte.

(su tutti, la morte)

Lascia ch’io pianga, su ogni remora infranta immolata al buon senso

Respirare non è mai stato così necessario.

Provando a immaginarmi altro da quello che sono, ho soltanto perpetuato lo stereotipo accomodante di una vita passata a pensare.

best of Debussy

Cincischiava blaterando oscenità che brillavano di luce sincopata, la mentecatta, ben memore di ogni leggiadria subita, anche solo per errore, divertita dal consumarsi incessante delle forme – terrorizzata dal dolore.

A me non piace starmi a sentire.

Preferisco di gran lunga improvvisare una danza pseudo-didattica al sentore d’idiozia caramellata.

Se è vero che costruiamo la nostra realtà partendo dal materiale grezzo che abbiamo al di dentro, proiettando all’esterno desideri, necessità e paure, tipo il tipo che abita nel palazzo di fronte e che passa le giornate a urlare a sua moglie e alla figlia handicappata (che urlano poi a loro volta giustamente e di rimando) dovrebbe essere la rappresentazione della mia rabbia inespressa, oppure il simpatico e più che loud venditore ambulante che ogni giorno a quest’ora mi caga il cazzo con la sua ridondante voce registrata, foriera di verzure di freschezza incomparabile, è probabilmente il mio intestino che mi implora di cambiare alimentazione, l’aumento delle bollette invece, immagino sia un invito che la parte più oculata di me fa a tutte le altre, di smetterla di sperperare i soldi in derivati del tropano.

Ma dubito di avere così tanto potere da influenzare anche solo la vita di sto cazzo di moscerino che mi ronza attorno da almeno dieci minuti, ipnotizzato dalla luce dello schermo, e che mi riporta il pensiero all’umido che non ho buttato via ieri sera, rischiando così di ritrovarmi delle amabili larve in cucina.

Se guardaste al microscopio la buccia di una mela prima di mangiarla, sono certo che vi passerebbe immediatamente l’appetito.

raccapriccio andante – da solo al tramonto

quant’era bella la notte, d’estate

improvviso spasmi altruistici da distribuire nelle piazze, frutti bislacchi di un tempo immaturo e umido, carico di scarogne e sublimi impellenze, l’unico che ci è concesso di stare a immaginare, distratti come siamo da ogni bagliore, seppure il più lieve, di vile speranza atta a masticare consensi.

Macino nature morte sintetiche il giusto, quel tanto che basta per stare dalla parte del torto, osservo esasperato l’immobilità della spirale.

Dubito ci sia nell’universo qualcosa che si avvicini anche solo vagamente alla solennità di un buco nero, che mangia e vomita le stelle, riorganizzandole con logica solo apparentemente casuale.

Sono troppo vecchio per imparare a dimenticare, a quanto pare, così deduco dal silenzio strani rumori meccanici, le note sbagliate, cacofonie melanconiche, un vago odore ferroso che mi ricorda quello del sangue, del tuono, della vendetta, di un rimorso.

L’altro giorno ho sognato gli zombie.

Non erano semi-decomposti, anzi, perfettamente vestiti e bene acconciati, rimanevano quasi immobili ma a poco a poco, con piccoli passi quasi impercettibili accorciavano la distanza e provavano ad accerchiarmi.

Immagino che volessero divorarmi.

Ricordo soprattutto il loro sguardo vacuo fisso al suolo.

Ad angosciarmi, più che l’eventualità della carne strappata a morsi, era quella di beccarmi il virus e diventare uno di loro.

Ho risolto come risolvo la maggior parte delle situazioni scomode in cui incappo dormendo: volando via dalla scena con uno slancio tale da farmi temere di non riuscire più a tornare a terra.

mindsurfer

… Thrown like a star in my vast sleep
I opened my eyes to take a peek
To find that I was by the sea
Gazing with tranquility

Ho ordinato le droghe chimiche su internet ma non sono arrivate, seized by the customs, probabilmente.

Lo prendo come un segno e per un po’ (magari per sempre…) non lo faccio più, giuro che non lo faccio più.

Con le pillole di caffeina (l’alternativa più economica alla coca) è meglio che la smetta onde evitare spiacevoli inconvenienti, tipo la morte, tanto per citarne uno a caso.

La mia diabolica voglia di farmi di qualsiasi sostanza anche vagamente psicoattiva è ben lungi dall’essersi placata, comunque, quindi ho deciso che dal mese prossimo ci riprovo con le droghe naturali: semi, estratti e foglie di roba tipo l’hawaiian baby woodrose, la salvia e il kratom.

mbah

E l’hashish ovviamente.

Pure un po’ di vino potenziato col loto blu potrebbe rivelarsi foriero di sensazioni interessanti.

Fate le orge non fate l’amore, ah no aspè, com’era??

Ti sei mai accorto di essere nel torto?

Quanto è facile parlare dall’alto di esperienze di vita completamente diverse, quanto è comodo sparare giudizi e sentenze ignorando anche la più minima forma di empatia.

stordimento feroce tipo lame di soppiatto che si infrangono sui denti

oppure nel cervello

rosa nella migliore delle ipotesi

approfondisco un cazzo di niente

solo un’impressione ambrata, agita la folgore da sempre dedita all’ultimo respiro

ho perso il senso del profitto, matematiche oscene accadono di rimbalzo

mentre levigano gli scogli di un simpatico avvenire

incombe, sulla scena, senso precario di parole non dette, sette desideri e un tumore.

Fatevi un giro sui commenti di facebook sotto un post di qualsiasi natura, per capire la paranoia globale in cui siamo giustamente immersi.

Jennifer era una ragazza con una malattia mortale non meglio specificata e con l’artrosi.

Entrambe trasmissibili.

A.I. GENERATED

che figata le immagini generate da A.I.

in poche parole un’intelligenza artificiale che crea delle immagini partendo da prompt testuali.

qui alcuni link per iniziare a provare da subito.

questa una delle immagini che ho creato partendo dal prompt

“a duck works as a waitress in a bar, van gogh style”

Non oso immaginare (anzi lo faccio eccome…) le applicazioni che avranno queste tecnologie tra una decina d’anni…

Il non-diavolo e l’arrotino

Odo venire rumore di zoccoli fuori dalla finestra.

Purtroppo non è il diavolo.

Sarà stato un cavallo con relativo villico a passeggio.

Adesso è pure arrivato l’arrotino.

Ha cambiato la voce del messaggio registrato. Adesso è quella di una donna.

Aggiustano pure gli ombrelloni da spiaggia.

Come se ce ne fossero altri.

Aggiustano le cucine a gas.

Come se qualcuno con una perdita in cucina avesse l’acutezza di stare lì ad aspettare il passaggio a random del fantomatico arrotino, invece che chiamare subito un tecnico.

Come se qualcuno avesse voglia di fare entrare degli sconosciuti in casa.

Sconosciuti bravi ad affilare i coltelli, per di più.

Ho preso così tante pasticche di caffeina la settimana scorsa, che mi è venuto un dolore acutissimo all’alluce destro.

Sono cinque giorni che il dolore non diminuisce.

Spero di non perdere il piede.

Titolo:

Costui ha  fatto questo e quello. Che ne pensate?

Commenti:

”Che è una vergogna!”

113 Likes.

(basta repostare per oggi, ma certi archivi sono una miniera di cobalto impreziosito da quel poco che ce ne importa)

Dopo tutto questo abbiamo capito che se parli troppo a lungo dell’abisso alla fine l’abisso parlerà al posto tuo.

il menù dell’altro giorno/ieri l’altro

(piccolo repost, per la serie old but gold)

ANTIPASTI

-Sottocoscia di coppa di maiale affogato nel lardo mentre era ubriaco sopra un rue di tabacco guatemalteco dannata la madonna beneaugurante al contrario.

-Sottospecie di mix di funghi su rane e bacche fermentate al sole di mezzogiorno guardate da un cane bello rognoso che si spulcia mentre pensa a un pallone.

-Insieme auspicabilmente omogeneo di vegetali di stagioni indimenticabili passate a rimpiangere quello che non dovrebbe avvenire con crema di delizioso avocado marinato all’aloe vera e altre robe forse frullate.

-Bambino fritto (minimo due porzioni)

PRIMI PIATTI

-Ottimi raviolotti preparati all’istante da otto donne nude una  per ogni continente compresi Atlantide e Lemuria, ripieni di quello che vuoi compresi oro incenso e mirra come se piovesse e comunque non dovrebbe costare tanto, al ragù concentrato di otto diversi tipi di scimmia tropicale due delle quali ormai estinte da secoli. Il piatto sarà accompagnato da danze tribali dimenticate per il bene di tutto ciò che è puro e giusto e la lettura di alcuni passi del Nekronomikon. Su richiesta sarà possibile essere frustati da un nano strafatto di tartufo bianco mentre alla radio passano Down below the ocean di quel tizio di cui non ricordo il nome e tra l’altro, neanche me lo voglio ricordare.

Alternativa Vegana: Pasta al sugo.

SECONDI PIATTI

-Animale cucinato in maniera da risultare appetitoso con una cremina buonissima mhhh.

-Pezzi di carne.

Contorno di patate viola immerse nella trascendenza derivante dall’essere nate storpie ma più che altro nel luogo sbagliato al momento sbagliato ma con la camicia sempre bene abbottonata fino all’ultimo bottone, forse un po’ sgualcita magari, ma comunque ottimista e ligia paladina dei valori dello Stato moderno e perché no, anche un bel culo ogni tanto che non guasta, ti sto parlando di uno di quei culi così dannatamente paffutelli e rotondi, bianco latte fatta eccezione che per un paio di brufoletti rossastri atti ad accentuarne il forte richiamo preadolescenziale.

A richiesta saranno serviti ulteriori pezzi di carne.

-Pesce crudo cotto al vapore da mia zia cieca e lesbica e appassionata di burraco online con zest di lime you gotta fight for your rights but ahiahiai there’s no more time to say goodbye etc, accompagnato all’altare da qualcuno che passava di lì per caso ma che puzzava di fritto e di colpevolezza lontano un miglio, chissà perché.

-Guarnigione di crostacei (circa centodiciotto) colti sul fatto mentre giustamente tramavano contro le sorti del genere umano fischiettando un motivetto inquietante. Se volete insieme potete mangiarci anche del pane che ne so e cercate di farmi stare tranquillo perché ho alcune turbe psichiche e se no vi sputo nel piatto.

Alternativa Vegana: Crudité di verdure da cogliere direttamente a mano dal proprio orto nella sacra intimità della propria dimora quando meglio lo si ritiene opportuno, o volendo altri pezzi di carne anzi no, visto che voi vegani non mangiate la carne mangerete le ossa avanzate dai piatti della gente normale, mannaggia alla boldrini e a renzo e i terroristi dell’I.T.I.S, mannaggia.

 
DOLCIUMI (& BALOCCHI)

Roba di zucchero caramellato dolcissimo con una mousse paradisiaca di cioccolato bianco e mango meraviglioso coltivato da esseri umani pagati il giusto ma non abbastanza. La mousse contiene una sostanza primigenia psicoattiva che ha il 98% di possibilità di ucciderti inculandoti dal di dentro e il 2% di probabilità di trasformarti in un Dio, a lei la scelta alzi la mano sinistra e urli al mondo: Abrahadabra!!!

-Abrahadabra!!!

Nota dello Chef: Chi ha scelto le opzioni vegane non potrà mangiare il dolce e sarà inoltre schedato e le sue foto inviate col primo autogiro a tutti i ristoranti, le tavole calde e le bettole del mondo così da fargli sputare nel piatto per sempre, ovunque vada, nei secoli dei secoli, Abrahadabra.

il mio nuovo hhhhhhobbies

Dato che di scrivere roba anche vagamente decente non se ne parla da giornimesianni, sfogo la mia più che resiliente vena creativa (coadiuvata dalla più che dopaminica combo caffeina+hashish) facendo video di gameplay su youtube.

Avrete così finalmente modo di ascoltare la mia voce calda, ricca di zeta ed esse sibilanti, beholdare esterrefatti la mia innata maestria nel montaggio e nella creazione di effetti speciali low budget ed iscrivervi al canale e lasciarmi un fuking like, au revoir.

Scommetto che alla fine muore.

Non che ci sia troppo scampo diciamo;

delicata pseudosintesi clorofilliana

osservo attonito la solita scena

fantasmi abbastanza precari, nei paraggi

la luce del neon mi aiuta a distinguerne chiaramente le ombre

La Casa 2

Si trattava di un tragico venerdì di novembre, che sarebbe stato comunque meglio di sto cazzo di caldo, ma comunque era tragico, ben più tragico di adesso ma molto meno tragico di te, la tua vita e le tue mancanze, ma comunque era tragico, soprattutto per la famiglia che aveva appena comprato quella casa accanto alla casa accanto al cimitero.

Da qualche parte dovevano pur vivere, e quella casa in particolare aveva il giardino e costava poco, forse perché gli ultimi proprietari erano morti proprio in quella casa, in circostanze poco misteriose, trucidati dal binge watching e un’indigestione di  piña colada, sul divano, in salotto.

Era morto pure il cane Billie, gran pezzo di merda abbaiatore mattutino a cui più volte nel dormiveglia avevo augurato una tragica fine.

Dimentico di ogni leggiadria soave, arranco faticosamente verso la prossima scena, mi manca il respiro, non riesco a ricordare…

Nonostante io abbia compiuto gli undici passi, la nebbia non accenna a diradarsi, il rumore sembra farsi più acuto e non c’è niente che valga la pena veramente fare, a parte lamentarsi del caldo, il rincaro della benzina, la noia.

Irrompe poi nel giorno una salvifica vertigine dai colori piuttosto acidi, fa male alla salute mi dicono, “alla salute” rispondo loro, per l’appunto.

Per fortuna che ho il ventilatore.

Per fortuna che non mi piace stare a pensare.

Coadiuvato poi dal fatto che un branco impazzito di pixel ha deciso di danzarmi attorno, rompendo il silenzio, ingoiando ogni angoscia, o quasi, attutendo il velo di ignavia.

solo cemento caldo che mastica se stesso

il rumore meccanico di un errore

pioggia a bagnare un terreno ormai morto

imparo a preservare il respiro per l’ultima scena, quella con le esplosioni in cgi, la bionda che te la dà e tuo figlio che torna, dopo quarant’anni finalmente a casa, dopo essere stato rapito dagli alieni colombiani trafficanti di bigbabol all’uranio impoverito dalla coca.

tipo me.

impoverito dalla coca.

im alive(?)

pensiero suadente, abbastanza ubriaco

strisciamo assuefatti al ritmo di una melodia malevola

onnisciente, onnipotente

coriandoli dimenticati nelle mani di un dio che dorme

Ospitavo alcuni spunti unghiuti, nel tentativo di rimanere a galla ero solito masticare gomma acida ma soffice, probabilmente verde lime, vagamente un pelo più esotica che esoterica, e imparavo a dimenticare.

Respirare solo a tratti (tutto quel tempo passato a pensare…), avrei potuto dilungarmi sugli effetti poco eleganti delle ombre che invadono i sogni, dell’incombente richiamo delle necessità, della noia ovattata, quasi soave alle volte, oppure semplicemente avrei dovuto parlarvi della mia prigione, invisibile ed eterna, impalpabile e granitica al contempo, inabilitante, così rassicurante…

solo poche note solforose a dettare il passo del niente

proprio adesso che ho tutto

proprio adesso che ho di nuovo il silenzio

tempi morti. aspetto il veleno proveniente dai paesi bassi. non ho più niente da dire, praticamente a nessuno.

preferirei di gran lunga stare su uno scoglio, a testimoniare il quasi incessante infrangersi delle onde.

non ricordo quand’è che ho imboccato la strada sbagliata, so solo che adesso non riesco più a ritrovare la via di casa.

vivo (?) un pomeriggio eterno, secco, più che afoso, mentre immolo quello che resta delle mie povere sinapsi a idoli osceni fatti di noia, banalità, rancore.

meno ne so meglio è

solamente leggerezza, divorare le nuvole

come quando eri piccolo, dilatare il momento

deformare le proporzioni, ambire comunque ad altro

l’aria era dolce, il contesto quasi interessante

una buona ragione per arrendersi al flusso

solevi ripetermi, accecato com’eri dalla nebbia incipiente,

dall’alba stranamente soave – dell’unica stella

(Walking on a dream
How can I explain
Talking to myself
Will I see again?)

Può essere dura alle volte essere il destino del mondo, il metro di ogni giudizio, gli unici occhi che guardano.

Mi sa che ho una dipendenza dalle dipendenze.

Sono dipendenza-dipendente, oltre che un bel po’ ridondante.

Madò, l’estate, che schifo di stagione del cazzo.

E dura circa metà del fottuto anno.

My luck.

Stordito dalla vertigine multiforme che guarda caso esplode sempre meno sovente mentre sei attento ad ogni tuo passo, che non vada sprecato, per carità, o neanche elargito per sbaglio – ché ogni respiro è prezioso – e non va condiviso – con degli sconosciuti dai sordidi intenti e ancor più infimi sguardi atti a spaventare gli insulsi, atterrire le madri, rendere sterili i poderi (e dio solo sa che altro)

Tipo c’era un giorno Aushsnapushniggurath, capo della sua tribù di proto-neo-neanderathalensis da poco trasferitisi dalla palude in una città di fango, che proprio non riuscivano a fare a meno dell’umidità e della muffa e dello sterco di gnu.

Innanzi tutto ci converrà promulgar delle leggi, che proprio non mi va di stare a sentire le lamentele di voi sudditi plebei atti solo a ciancicare melme viscose dalle corde vocali. Catarri.

Del tipo la prima nonché più importante sarà la seguente:

È vietato indossare calzoni rossi di mercoledì, perché una volta uno che indossava calzoni rossi fatti di spuma di capra da raccordo mi guardò non proprio benissimo e io da allora aborro chi veste in tal guisa, e se non mi sbaglio era mercoledì-

Poi, e tu scriba, prendi nota, è vietato sputarsi in un occhio dopo avere contemplato affranti l’inutile infrangersi delle onde della vita sullo specchio del tempo.

Catapultarsi ad occhi chiusi in ogni bagliore è concesso, sebben sconsigliato.

Maledire i parenti di chi ci fa del male è abbastanza consentito e anzi incoraggiato da un bonus di 97 conchiglie rosse pro capite.

Salutare il sole e l’aria fresca del mattino è indifferente, a conti fatti.

Vietato è pure redarguire gli astanti riguardo all’inutilità inerente il tutto.

Infervorarsi piuttosto, ri-accendere gli animi e focalizzarsi sui dettagli meno importanti.

Ma un mago oscuro lanciò una maledizione su Aushna(pushniggurath) e sulle sue etere.

Non avrebbero mai potuto provare piacere di sabato.