Stordito dalla vertigine multiforme che guarda caso esplode sempre meno sovente mentre sei attento ad ogni tuo passo, che non vada sprecato, per carità, o neanche elargito per sbaglio – ché ogni respiro e prezioso – e non va condiviso – con degli sconosciuti dai sordidi intenti e ancor più infimi sguardi atti a spaventare gli insulsi, atterrire le madri, rendere sterili i poderi (e dio solo sa che altro)

Tipo c’era un giorno Aushsnapushniggurath, capo della sua tribù di proto-neo-neanderathalensis da poco trasferitisi dalla palude in una città di fango, che proprio non riuscivano a fare a meno dell’umidità e della muffa e dello sterco di gnu.

Innanzi tutto ci converrà promulgar delle leggi, che proprio non mi va di stare a sentire le lamentele di voi sudditi plebei atti solo a ciancicare melme viscose dalle corde vocali. Catarri.

Del tipo la prima nonché più importante sarà la seguente:

È vietato indossare calzoni rossi di mercoledì, perché una volta uno che indossava calzoni rossi fatti di spuma di capra da raccordo mi guardò non proprio benissimo e io da allora aborro chi veste in tal guisa, e se non mi sbaglio era mercoledì-

Poi, e tu scriba, prendi nota, è vietato sputarsi in un occhio dopo avere contemplato affranti l’inutile infrangersi delle onde della vita sullo specchio del tempo.

Catapultarsi ad occhi chiusi in ogni bagliore è concesso, sebben sconsigliato.

Maledire i parenti di chi ci fa del male è abbastanza consentito e anzi incoraggiato da un bonus di 97 conchiglie rosse pro capite.

Salutare il sole e l’aria fresca del mattino è indifferente, a conti fatti.

Vietato è pure redarguire gli astanti riguardo all’inutilità inerente il tutto.

Infervorarsi piuttosto, ri-accendere gli animi e focalizzarsi sui dettagli meno importanti.

Ma un mago oscuro lanciò una maledizione su Aushna(pushniggurath) e sulle sue etere.

Non avrebbero mai potuto provare piacere di sabato.

Arcuata ogni oltre più vile speranza, aderente al suolo come ogni cosa che si confà alla sostanza, neutralizza attimi che hanno attinenza all’oscuro.

Nenie come orpelli inutili, di maravigliosa fattura, preziosi in una notte perenne che fa dell’aria fresca la sua essenza più intima.

Inseguire il vento fino alla fine del mondo, dove tutto ha origine, per ragioni che faremmo meglio ad ignorare.

Respirare con la pelle, assimilare per osmosi, farei meglio a stare a sentire.

Parliamo di lei – e di quando, appena conosciuti, mi mandò una mail dove diceva che poteva “essere una gran vacca”.

enough said.

Mi sa che sono meteoropatico al contrario, o meglio, arriva la primavera-quasi-estate e comincio ad essere malinconico, quasi a soffrire.

Però dormo che è una meraviglia, tanto per cambiare.

Da grandi poteri derivano grandi responsabilità…

…da un cazzo piccolo tanta meschinità.

tu quoque…

Certo che a reprimere e deprimere non vi batte nessuno.

Occhio a quando masticate, che a strozzarsi ci si mette veramente poco.

Dio santo, è tutta la notte (e buona parte della mattina) che sogno di essere inseguito da vampiri, soprattutto vampire, che mi vogliono divorare, ho anche chiesto più volte di essere trasformato in uno di loro ma niente, mi volevano per forza divorare.

Per sfuggirgli, alla fine, mi sono dovuto rifugiare in un albergo gestito da lupi mannari a New York.

Mi sa che quel panino doppio-pollo e cheddar di ieri notte alle tre è stato più funesto che altro.

Pensa quanto deve essere ridicolmente vuota e patetica la vita di un vecchio che passa il tempo a cercare di screditare il suo prossimo.

Grazie di esistere, paragonandomi a tipi come te riesco a sentirmi infinitamente migliore.

And the rain will kill us all
Throw ourselves against the wall
But no one else can see
The preservation of the martyr in me

secoli di noia atti a costruire un equilibrio precario come un dito sul bottone

Io lo so che i pezzi combaciano

perché li ho visti cadere via

bruciando lentamente, ammuffito

differendo nelle fondamenta

la pura intenzione giustapposta

metterà in moto l’anima dei due amanti

disintegrando mentre procede

mettendo alla prova la nostra comunicazione

–

la luce che ha alimentato il nostro fuoco un tempo

ha bruciato una crepa tra di noi e così

non sembriamo riuscire a raggiungere una fine

paralizzando la nostra comunicazione

–

io so che i pezzi combaciano

perché li ho visti crollare

nessuno sbaglio, nessuno da incolpare

non vuol dire che io non desidero

puntare il dito, accusare l’altro

guardare il tempio rovesciarsi

per riportare i pezzi di nuovo insieme

riscoprire la comunicazione

–

la poesia che deriva

dallo stare in guardia tra di noi

e il ruotarsi intorno è utile

mentre troviamo bellezza nella dissonanza

–

c’è stato un tempo in cui i pezzi combaciavano

ma li ho visti cadere via

ammuffito, consumandomi lentamente

strangolato dalla nostra invidia

ho calcolato abbastanza da conoscere

i pericoli del nostro dubitare di noi stessi

destinati a sbriciolarci – a meno di non crescere

e rendere più forte la nostra comunicazione

–

il silenzio, freddo, ha la tendenza

ad atrofizzare qualsiasi senso di compassione

tra i supposti fratelli

tra i supposti amanti

–

(Lo so che i pezzi combaciano)

uaset

il mago si svegliò madido di sudore, credo a causa di un violento reflusso gastroesofageo dovuto all’abbondante ingestione di vodka e succhi misti.

soprattutto gastrici, per l’appunto.

poco prima di svegliarsi l’aveva sognato di nuovo.

quel luogo, o era una persona? non riusciva a ricordare nient’altro che la sensazione di attrazione mista a paura, se soltanto non fosse stato così curioso, si sarebbe evitato quindici anni di incubi e persecuzioni notturne messe in atto dalle succubi e gli imp del sottomondo.

più volte in quelle occasioni, il terribile araldo, oscuro più delle ombre, era stato quasi in grado di arrivare a toccarlo.

ma ciò non avvenne mai, perché il mago aveva impiantato nel petto il sigillo sacro del Loto Bianco.

Om Namah Me Stesso

Om Namah Giustizia

mi dedico al Sutra del Loto della Legge meravigliosa

era solito ripetersi, mentre guardava bieco attraverso lo specchio e lanciava occhiatacce al suo improbabile riflesso.

non aveva mai trovato ragione alcuna per vivere, figuriamoci se l’avrebbe trovata per stare a morire…

They stood by the edge of darkness and bowed at the Angelus bell
A chill from above swept through them as they knew this would never end well
The fire in the sky had warned them as the marching of men came through
The elders alone decided …it was better to die than to lose

il tutto all’improvviso ha preso la bizzarra piega di una macrobiotica rovesciata.

senza remore di sorta, volevo solo comunicarmi la prodigiosa voglia di starmi a sentire, blaterare in anfratti memetici al sentore di paranoia ascendente.

oh, time will tell – think you’re in heaven but you’re living in hell

non sono in grado di proiettarmi, quindi provo a impormi, delicatamente, sopra al muro osceno deputato dalle masse a simpatico teatrino delle ombre.

mi dimentico di respirare e dal silenzio ottengo un fungo magico portatore di scarogna e di dolcezza equiparabile a quarantacinque soli che ti accarezzano l’iride contemporaneamente, rendendoti cieco ma presente, anemico e pulsante, differente.

Almeno così ci piace pensare, abitudine malsana e tristemente sopravvalutata.

Credo alla logica consolatoria dei numeri che abitano sotto lo zero.

Immagino di potere andare oltre e oltre la fine ricordare

(devo averlo trovato esilarante a tempo debito, ora inizia a preoccuparmi)

alba meccanica di fiori ceruleii

ali che mancano, nessuna redenzione desiderata

soltanto planare

fondersi a tratti

dimenticare. (l’oblio non è feroce con chi gli si abbandona)

sussurrare parole nel buio, morire abbracciando l’assenza di ogni significato

implodere, quasi per sempre, scoccare il penultimo sguardo mentre si finge un sorriso e – fortunatamente- riuscire ad ingannare gli astanti.

Non ne uscì uno vivo.

I am the world that hides the universal secret of all time
Destruction of the empty spaces is my one and only crime…

Trovo particolarmente stimolante il fatto di non avere niente in particolare da dire, in particolar modo niente di senso compiuto.

(a quello ci pensate già voi, a quanto pare, e tutti sono contenti così)

Giudico aberrante la necessità di dare una forma al flusso.

Mi avete cagato il cazzo con le vostre storielle ipocrite di sentimenti melensi, malinconici nel migliore dei casi.

E quando non siete melensi siete iniqui, che a conti fatti vi preferivo prima, almeno eravate innocui.

Noiosi ma innocui.

Per fortuna la vita è fatta anche d’altro.

Tipo i riassunti sbilenchi di film horror mai esistiti.

Quelli sì che mi sollazzano oltremodo.

Bando alle ciance, direi che è arrivata l’ora di presentare al mio pubblico di aficionados fantasma la rincuorante storia di Biancaneve e il Piccone Piantato in un Occhio.

genere= splatter non-sense che strizza l’occhio alle mirabolanti avventure delle mille mg di caffeina in una singola notte.

Sperando di farla franca anche stavolta e cavarmela senza un aneurisma.

durata= sicuramente più del necessario ma comunque meno di quello che basterebbe a sentirne il bisogno.

difficoltà= media

Dunque tipo ci stava questo gruppo di ragazzi americani in un camper diretto verso una fine violenta.

Lo sapevano tutti ma amabilmente fingevano di ignorarlo, tanto per consentirci un minimo di suspense, psicosi incombenti e agorafobia.

Un paio di corvi gracchiarono in lontananza e Otis, il sordomuto, si grattò l’occhio di vetro per subito dopo sputare a terra una generosa porzione di tabacco da mastico. Imputridito dal catarro, mi suggeriscono dalla regia.

Ci stava il capitano della squadra di football e la sua fidanzata sgualdrina, lo studioso di ratti e lo sballone rachitico, ma sopratutto c’era lei, Immacolata, timida vergine di soppiatto che ambiva al martirio.

Giunsero alla casa al limitare del bosco appena prima o dopo il crepuscolo, tipo che, cazzomene.

Non avrà poi troppa importanza.

Appena messo piede su quello che una volta era stato un cimitero di commessi del mc donald, furono assaliti da una coppia di agenti immobiliari sbiaditi – importati direttamente da Golconda.

-Siamo qui per testimoniare l’importanza del senso di inadeguatezza che farebbe meglio a imperversare dentro chiunque, ma che purtroppo è troppo spesso soppiantato da una totale assenza di remore, morali soprattutto.

-Deduco che anche voi siate rimasti abbagliati dal fulgore primitivo che mi è parso baluginare da ovest, ma potrei sbagliarmi, privo come sono di punti di riferimento logico che mi porterebbero solo ad augurarvi del male, di nascosto.

Non credo che funzioni così, suggerì un nano macrocefalo che si era dimenticato di mordersi la lingua.

-Perché non organizzare un rito pagano atto a soddisfare le nostre aspirazioni più recondite?

E in un attimo furono tutti nudi e cosparsi di fango, il nano procurò ad ognuno una maschera di un animale diverso, il cervo, il coyote, la lontra, il gallo nero, il cammello

e la vergine dispose le candele a formare un pentacolo.

Ci siamo dimenticati l’accendino ma non importa, direi che il sentore di morte che da tempo annuso girarci in circolo sopra le teste è maturo al punto giusto – tanto da poter cominciare l’evocazione.

“oh padre asimmetrico che pone i suoi confini nel vuoto, o demone Santo che varca nel sonno i cancelli arrugginiti del nulla, gemello sintetico dell’Apatia salvifica che impedisce alla fiamma di perseverare: rendi a noi i nostri intestini, mastica una gomma e regalaci qualcosa.

Andrebbe bene anche un momento, singolo, purissimo, di resilienza diamantina, oppure, follia.

Di quel tipo adeguato a far finta di non avere a cuore nulla di perlomeno palese.

i wanna leave without a trace

In quel giorno che non aveva proprio un cazzo di particolare, Giangiorgio (o Giovanni) decise che era l’ora di cominciare ad ingoiare scolopendre scarlatte e un paffuto sentore di muffa gravitazionale.

Invertiti gli angoli osceni che gli erano imposti dalla sua condizione attuale, inaugurò un commercio di vuoto a rate, morte a puntate e concetti suadenti come un tumore al miele di violetta selvatica, violenza privata, menzogne.

Adorava suggere avidamente spirali di fumo compatte, lame caustiche che avevano visto le proprie origini nel fuoco e un’ottantina di cristalli taglienti che spesso usava per ricattare moralmente gli sprovveduti.

A un certo punto la fine, inaspettata, di ogni respiro e giudizio, si presentò a lui luccicante e irredenta, fragrante di pollini esotici, desiderabile.

Nonostante il pozzo senza fine dei luoghi comuni lo avesse inghiottito da un pezzo – decise che sarebbe stato meglio nascondersi dietro una felce e stare a guardare, tipo lo svolgersi degli eventi, o almeno il dispiegarsi poco ameno delle umane trame.

Ne rimase profondamente insoddisfatto.

Illuminato da bisogni che affondavano le proprie ragioni in un’oscura mancanza d’appetito per le cose all’apparenza normali, atavica dimensione del suono che proietta immancabile profumo forte di necessità, morì quasi senza rimpianti, soppiantato a piè pari dalla folla inferocita, lanciata a bomba contro la noia e il buonsenso.

Col senno di poi credo infine che avrebbe potuto andare diversamente, ma non ne sarebbe valsa la pena.

Affatto.

… che non è mai stanco di sparare sentenze, con quell’aria grave, come se tutto dovesse sempre assumere i colori della tragedia, e invece si sbaglia, si può vivere anche bene, il più delle volte accontentandosi, altrettanto spesso ritagliando, da momenti all’apparenza inutili, l’occasione di far festa, consacrando così il flusso delle giornate che passano e che – purtroppo o per fortuna – non torneranno mai più.

Scacco matto, menagramo!

novantotto nevrastenie dilaganti, un fottuto mal di stomaco, i piedi storti: eccomi pronto ad affrontare, innocente, una nuova giornata a base d’inutilità fatte d’oro.

marciume sinistro che fa capolino dagli angoli in luce, mentre osservo la vertigine farsi strada nel mio senso di sicurezza già precario – ad ogni carezza corrisponde un impatto neutrale, un taglio nel velo, una maledetta bugia.

giusto perché adoro sorvolare, distratto, il mare di acido che ha ripreso a gorgogliare.

verde suadente, le spire del serpente, fiori di loto che m’addormentano per sempre.

dal web

Fare schifo in una società che obbliga all’eccellenza, è un preciso dovere morale

e scrissi

a cosa serve stare in silenzio – se poi devo vederlo riempito di ovvietà e inesattezze plateali, vaghe opinioni dettate dalla supponenza – o dalla palese volontà di fare del male e distruggere?

credo che mi rifugerò in stanze atte alla noia, alla volontà di stare sereni, seppur improduttivi, fingermi morto ma annegando comunque, in acquitrini viscosi appena meno profondi di quello che servirebbe a schiattare.

la finestra di tempo concessa dal mio interesse per qualsiasi cosa è ridicolmente limitata, ma non me ne dispiaccio, non posso, non devo.

quello che mi ricordo degli ultimi sogni che ho fatto, è principalmente il senso di insoddisfazione, ogni volta mi manca una cazzo di virgola a far quadrare i conti, oppure, per capirci, al puzzle manca sempre quello strafottuto pezzo per essere completo.

Chi se ne frega.

Piuttosto gli do fuoco.

Al puzzle ma anche al resto.

Di solito per scacciare gli incubi mi basta girarmi dall’altro lato e irrorare l’emisfero opposto del cervello.

Giusto per rimanere in tema, ieri dopo mesi ho sognato di essere attaccato dai soliti demoni travestiti da umani.

Che poi tra le due specie, non saprei proprio quale preferire, o meglio quale non mettere al rogo.

Almeno agli umani è concessa una scelta, ma guarda poi cosa ne fanno, del libero arbitrio.

Scelgono di solito la divisione, il putrido egoismo, la morte.

Dopo aver combattuto per buona parte della notte contro ‘sti fatidici demoni, a un certo punto si sono arresi e abbiamo cominciato a far festa.

Per tipo cinque minuti.

Worthless, a conti fatti.

Diventerò quello che sono, un uomo che preferisce distrarsi piuttosto che stare a gettare benzina sul fuoco delle vostre idolatrie morbose.

Continuate pure a succhiarmi il cazzo, au revoir.

(da Me, non avrai mai quello che vuoi)

Già il fatto che riesco a sopportarmi e pure quasi a rispettarmi, volermi bene, significa che sono una persona dalle larghe vedute.

Pure troppo.

Poi oggi riflettevo su un concetto che mi divertivo a spacciare in giro anni fa, quello dell’essere coerenti, soprattutto con se stessi.

Anzi, solo con noi stessi.

Visto che gli altri vanno e vengono (ma soprattutto vanno), ma la nostra stupida faccia, la nostra ingombrante presenza, è quella che dovremo sopportare vita natural durante. Con tutti i giudizi e le menate del caso.

Quindi meglio tenerci buoni, non lacerarci e rimanere bene o male uniti, perlomeno all’interno.

Tanto a dividerci, e tutti,

atomicamente intendo, ci penserà la futura quasi inevitabile guerra nucleare.

Hasta luego

Well you may throw your rock and hide your hand
Workin’ in the dark against your fellow man
But as sure as God made black and white
What’s down in the dark will be brought to the light

Qual è la canzone più bella del mondo, e perché proprio Simple Man dei Lynyrd Skynyrd?

Oggi colazione a base di tequila sunrise modificato, nel senso che ho sbagliato a comprare lo sciroppo da amazon e invece della granatina ho preso quello alla fragola – il risultato è una miscela melensa che dà di bigbabol diabolico-liquida che ad ogni sorso ti addormenta 1/4 di cervello, lasciando il resto alle canne.

Un blog positivista, a conti fatti.

Cambiando argomento ma solo di poco, ho deciso di cominciare a vaporizzare l’hashish invece che a fumarlo. Giusto perché voglio vivere tipo quei due giorni in più.

Ed evitare di passare la mattina a provare a tirar fuori il catarro.

Poi sempre seguendo il fil rouge delle droghe, quest’estate sopraffatto dalle abbondanti dosi di ketamina ho chiamato mio padre, quello che sta in brasile, quello che non sentivo da dieci anni.

Che poi a dire il vero ci eravamo sentiti un paio di anni fa, ma ci limitammo a mandarci a fanculo a vicenda dopo venti secondi di conversazione e ad augurarci una morte violenta.

Adesso è qualche mese che ci parliamo, mi chiama lui più che altro, e passa la maggior parte del tempo a parlarmi di cose che non ci riguardano, perlomeno non direttamente, tipo il covid, il calcio, nell’ultimo periodo pure la guerra.

Mi sembra un uomo terribilmente solo.

E questo un po’ mi ricorda me. Soprattutto il me di qualche anno fa.

Anche dalle foto che ho visto su facebook, un vecchio disperato e solo, probabilmente spaventato.

Dice che ha un compagna, ma da quello che ho capito non ne è molto innamorato e ha paura che anche lei non lo sia, e che stia con lui solo per farsi pagare le bollette.

Non so se mio padre sia mai stato in grado di amare veramente qualcuno, se stesso compreso.

Tagliando corto, mi ha espresso la sua volontà di trasferirsi in Italia. Nella mia stessa regione per di più.

Saltare alle conclusioni mi pare abbastanza ovvio: vuole un “bastone per la vecchiaia”.

Mi ha anticipato che mi farà dei regali.

Di natura economica, ovviamente.

La cosa che lui non sa, e farò meglio a chiarirglielo a breve, è che io non voglio interferenze nella mia esistenza.

Né ho bisogno di qualcuno che stia lì a giudicarmi, me o la mia vita, dall’alto del nulla che rappresenta, per me e per il creato.

Alla prima mossa falsa, al primo urlo, lo mando a fanculo.

Staremo a vedere, ma nel frattempo:

BE A SIIIIIIIIMPLEEEEE – KIND OF MAN – BE SOMETHING YOU LOVE AND UNDERSTAND!!!

(fosse facile…)

Tre fatti e una grava

Fatto 1

Qui vicino ci sta una grava, o meglio un anfiteatro di pietra naturale alto cinque-sei metri.

Quand’ero (più) giovane (di adesso) ero solito andarci con quei quattro scoppiati dei miei amici, armati di canne e birre ovviamente, a rilassarci in tutte le maniere che il meraviglioso luogo ci offriva copiose, prima tra tutte: l’arrampicata.

In alcuni punti i muri della grava avevano una pendenza non troppo proibitiva, consentendo l’arrampicata alle ragazze oppure ai deboli di cuore (tipo Davide), mentre al centro s’inasprivano offrendo una sfida più soddisfacente a noi expertz, aka uomini duri e tutti d’un pezzo.

Una volta, Davide provò ad arrampicarsi dalla via centrale e ci rimase bloccato per un quarto d’ora.

Non riusciva né a scendere né a salire.

Non so se sia successo davvero ma mi piace ricordarmela così.

Praticamente, prima di salire rullavamo un cannone e poi ce lo mettevamo in tasca o nel marsupio di Davide, per poi accenderlo in cima alla vetta quando tutti avevano concluso l’arrampicata.

Erano tempi non-bui.

E poi c’era lei, la ragazza di Carlo.

Che bastardo che fui.

Fatto 2

Sempre in quella grava, sempre in quel periodo, purtroppo, qualcuno tra cui – purtroppo anche io, si “divertiva” a dare la caccia alle lucertole. Un genocidio.

Un paio di volte catturammo anche un ramarro. O meglio una lucertola più grossa delle altre, e di un verde più brillante, che a noi piaceva catalogare come “ramarro”.

Il ramarro però, per fortuna (sua più che altro) non siamo mai riusciti a ucciderlo.

Una volta lo impiccammo con il cappio d’erba a un ramo, insieme a un’altra lucertola, in attesa di catturarne altre poi giustiziarle tutte insieme.

Quando tornammo però, il ramarro era riuscito a spezzare il cappio e se n’era scappato, salvandosi così da una morte più che cruenta.

La seconda volta si salvò pure in qualche altra maniera rocambolesca di cui adesso però non serbo memoria.

Mi piace dire che “catturavamo” le lucertole ma in realtà di solito erano gli altri a catturarle.

Io più che altro mi concentravo sulle sevizie e gli esperimenti, scienziato nazista di merda.

Una volta tipo infilai tipo sette lucertole in una bottiglia di plastica con dei buchi e chiusi il tappo, e quelle cominciarono a lottare fra loro uccidendosi e mutilandosi a vicenda.

Che tristezza.

Non erano tempi bui, ma il demone-verme che albergava in me gorgogliava come un porco.

Solo per questo, ritengo più che sinceramente di meritarmi di essere sbranato vivo da un varano.

Morso, narcotizzato dallo schifo di batteri velenosi che alberga sopra ai denti del varano, poi divorato.

Fatto 3

Anni dopo gli avvenimenti di cui sopra, dei tipi organizzarono un rave alla grava.

Ci andai insieme a un tipo un po’ sordido, un biondo basso che in estate sfoggiava tutta una collezione di camicie sbottonate fino all’ombelico.

Arrivati al rave, ci facemmo una raglietta (che conoscendomi era come minimo una raglia) di ketamina, poi scendemmo dalla macchina fatti come Hulk in overdose da raggi gamma e ci addentrammo nella festa.

Incontrai due amici che stavano insieme a una ragazza che non conoscevo.

Bassina e cicciotta, parecchio, con due super tettone.

Molto carina in volto.

Appena quella fa per presentarsi, le scosto la mano e la prendo per la testa, dandole un bacio.

Con la lingua credo.

Fatto ciò, me ne vado.

Brad Pitt mi avrebbe fatto un applauso.

Rivedo la tipa solo la mattina dopo, quando – accompagnata dal biondo scamiciato – mi si avvicina e mi chiede se può tornare a casa con me.

Due fatti positivi su tre, tutto sommato della grava ho dei buoni ricordi: promossa.

La truffa spirituale (e quindi religiosa) consiste nell’illuderti che esista qualcosa a cui ambire che vada oltre la materia.

E su questa pregevole mistificazione si basano millenni di inganni e sopraffazioni gerarchiche.

Morale della favola: la tua elevazione spirituale infilatela su per il culo, che io penso alla mia, quando e se ne avrò tempo e voglia.

Cenerentola e i suoi buchi di trama

Dall’internet:

La scarpetta di vetro avrebbe dovuto tornare a una normale scarpa a mezzanotte – si legge. Tutto… Ripeto, TUTTO doveva tornare com’era allo scoccare della mezzanotte. TUTTO include anche la scarpetta di cristallo. La carrozza torna ad essere una zucca. Il cavallo torna ad essere un topo. Tutto, indossato o meno da Cenerentola, torna indietro. Il vestito di Cenerentola torna ad essere uno straccio… Perché la scarpetta di cristallo non torna normale a mezzanotte?

Credo che non ci dormirò la notte.

(Dilatando istanti arcuati volgo alla mancanza di ogni suono il mio penultimo sguardo)

in principio l’Unico Astro impose al mondo i dettami del tempo

risalendo i bracci della spirale troverò, al di là delle forme

la chiave di smeraldo che apre il cancello delle ombre

Invecchiare senza maturare: fatto.

ok. (Sunbeams are never made like me)

Innanzi tutto la canzoncina adatta, che si sa che sono un melomane.

Termine parecchio cacofonico a conti fatti.

Mi va di ascoltare Cobain.

Questa è perfetta:

Più che perfetta in effetti. Manco con un fucile da cecchino avrei potuto farci più centro.

Complice il flusso e un destino compiacente, perlomeno 4 volte su 10, ad andare larghi, giusto per essere ottimisti anche perché mi sei simpatica, e questo mi rallegra.

Tipo il fumo che si insinua, mescolarmi al vento per arrivare lì a sfiorarti.

Forse magari anche a soffiarti sul collo, ancora meglio, l’orecchio.

Rimani sempre la mia preferita.

(Don’t expect me to cry
for all the reasons you had to die
Don’t ever ask your love of me
 
Don’t expect me to cry
Don’t expect me to lie
Don’t expect me to die for thee)

How can it mean anything to me
If I really don’t feel anything at all?
I’ll keep digging till
I feel something

Sun Tzu

Ovvero: come fare lo scemo per non andare alla guerra ma comunque vincerla lo stesso

“Ottenere cento vittorie su cento battaglie non è il massimo dell’abilità: vincere il nemico senza bisogno di combattere, quello è il trionfo massimo”

Caro (mondo) infame, ti ho sconfitto e manco lo sapevo.

Le mie innate abilità di fine stratega si sono al fine rivelate decisive.

Nobody wants him
He just stares at the world
Planning his vengeance
That he will soon unfurl