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allora, dunque, ricominciamo

richiami fintocatartici imbalsamati da salami che hanno perso la gioia di vivere, gatti morti per caso, gatti morti in culo, richiamatori pseudoquantici che non dicono mai quello che pensano, veramente, poi del resto una protonoia siderale, a cui non penso mai durante le ore del giorno, occupato come sono a godere del respiro sincopato della mantide.

Foie gras.

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